storm_fox
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил, из какой-то там фантазии, которой он служил
"Птица"

Птица моя прекрасная,
Ворон ты или ласточка?
Гордостью или ласкою
Полнится твой полёт?

Чёрная или белая,
Слабая или смелая?
Что же теперь поделаешь —
Крепнет прощанья лёд.

Что ты глядишь отчаянно,
Чудо моё случайное?
Знаю всё, понимаю я —
Небо к себе зовёт.

И не проси прощения,
В мире нет возвращения —
Птичье предназначение,
Слышишь, лететь вперёд.


Странная штука память - берёт прочитанное и услышанное, прожитое и выдуманное, сплетает в клубок так, что ни конца, ни начала не найдёшь, сращивает, сплавляет в единое целое. Вот и здесь смешались три книги, где какая не разберёшь, да и не надо, пожалуй, разбирать.

@темы: стихи