Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил, из какой-то там фантазии, которой он служил
«Птица»
Птица моя прекрасная,
Ворон ты или ласточка?
Гордостью или ласкою
Полнится твой полёт?
Чёрная или белая,
Слабая или смелая?
Что же теперь поделаешь —
Крепнет прощанья лёд.
Что ты глядишь отчаянно,
Чудо моё случайное?
Знаю всё, понимаю я —
Небо к себе зовёт.
И не проси прощения,
В мире нет возвращения —
Птичье предназначение,
Слышишь, лететь вперёд.
Странная штука память - берёт прочитанное и услышанное, прожитое и выдуманное, сплетает в клубок так, что ни конца, ни начала не найдёшь, сращивает, сплавляет в единое целое. Вот и здесь смешались три книги, где какая не разберёшь, да и не надо, пожалуй, разбирать.
Птица моя прекрасная,
Ворон ты или ласточка?
Гордостью или ласкою
Полнится твой полёт?
Чёрная или белая,
Слабая или смелая?
Что же теперь поделаешь —
Крепнет прощанья лёд.
Что ты глядишь отчаянно,
Чудо моё случайное?
Знаю всё, понимаю я —
Небо к себе зовёт.
И не проси прощения,
В мире нет возвращения —
Птичье предназначение,
Слышишь, лететь вперёд.
Странная штука память - берёт прочитанное и услышанное, прожитое и выдуманное, сплетает в клубок так, что ни конца, ни начала не найдёшь, сращивает, сплавляет в единое целое. Вот и здесь смешались три книги, где какая не разберёшь, да и не надо, пожалуй, разбирать.